Мне приснилось...

Сегодня мне приснилось ожиданье.., приснилось, что живу один в горах,
что я монах-отшельник по призванью, жду встречи с Богом… И внезапно - бах!..

Передо мной – уютный белый домик на берегу запруженной реки.
Вот я вхожу, снимаю с полки томик (те самые, наивные стихи,
которыми душа мироточила, когда я только-только постигал
глубинные, божественные силы и сущность изначалия начал).

Вот в дом ворвался запах мокрых листьев понурившихся ивовых дерев…
Я знаю, знаю: мне всё это снится!.. Тут кто-то говорит мне нараспев:
- Поэзия прекраснейшая птица, несущая на крыльях Благодать.
Поэтом тебе выпало родиться!.. Твоя судьба – слагать стихи и ждать,
доколе вечный хлеб стихотворенья, проделав весь мирской круговорот,
к твоим ногам однажды по теченью, как лебедь белоснежный, приплывёт. 

Детородный процесс

Новорождённое четверостишье… Глазки распахнуты. Куксится. Дышит.
Ночь... Детский крик раздаётся в тиши: - Ну-ка скорее меня запиши!
Сами собою слагаются строчки. Так пролетают бессонные ночки.
Как бы мне днём хоть минутку урвать, чтобы их все записать, записать?..
Так и живу. Не скопил ни гроша. Четверостишья рождает душа.
Жизнь моя – кладка из дней-кирпичей, а между днями – просветы ночей..
Через просветы ночной тишины громкие крики младенцев слышны.