Жил-был поэт… Он был чудак; жил, как в монашеском затворе…
Ночь проводил он при свечах, а утром пел в Церковном хоре.
Работа для него была лишь средством самопропитанья.
Заботы, стрессы и дела он не пускал в своё сознанье.
Он прОжил жизнь в миру своих стихов, 
который стал его монашеским затвором,
шагал по жизни по ковру из рифм и строф
своим отдельным, персональным коридором.
Он краски брал у утренней зари и красил замки, что из воздуха построил.
Воспоминанья превращал он в корабли и по мечтам водил походным строем.
Поэт самим присутствием своим Мир делал чище, ярче и теплее!..
Ушёл из жизни он, и мир наш стал другим…
Поблёкли краски…
Стало холоднее…