Куда она ведёт, судьбы моей тропинка?..
В какой дремучий лес?.. В какой цветущий сад?..
Шагаю я по ней, почёсывая спинку, и тут же на ходу рифмую всё подряд…
Простите все, кого я в рифму превращаю
и, не спросясь, вплетаю в кружево стихов!..
Я рифмоплёт! Увы! Болезнь есть такая.
Бессильны перед ней рецепты докторов.
Моя рифмовка для меня – автоматизм.
Рифмую, как дышу. Вдох, выдох – стих…
Бреду вспотычку, как лунатик, я по жизни
в плаще из ямбиков, хорейчиков своих…
Живу я, как во сне… Прости меня, родная!
Лунатика терпеть приходится тебе…
Я не дурак… Я всё прекрасно понимаю…
Я – твой тяжёлый крест, зарубка на судьбе…
Комментарии