В автобусе висела вонь бензинная, за окнами мелькали фонари…
А я стоял и фразами старинными пытался объясниться ей в любви.
Она, мной обожаемая девочка в себя вбирала нежные слова,
как влагу зеленеющая веточка…, и сомневалась…, и была права…
Мы прыгали при каждом торможении, как мартовские резвые коты,
и поручни хватали с вожделением (проводники немыслимой мечты)…
Моя мечта, как импульс электрический, небесный обжигающий огонь,
хлестала из меня в большом количестве, перетекая в девичью ладонь…
И тут она, отдёрнув резко пальчики, всем видом демонстрируя испуг,
назвав меня смешным, наивным мальчиком, на остановке выпрыгнула вдруг.
А я шепнул ей вслед: «Пора заканчивать! Права ты! Безусловно, ты права!
Поэты все по жизни неудачники! Беги от них, покуда ты жива!..»