Прочтя стихи на «ветеранском» вечере 
дедулям в антикварных пиджачках,
я из «домжура»* вышел незамеченный 
и тут же чуть не шлёпнулся впотьмах…
Я ощущал такую обессиленность, 
как будто литр крови потерял.
Я, как занозы в мозговых извилинах, 
стихи свои до боли ощущал.
Я в те стихи вложил воспоминания 
огромного количества людей,
прошедших через муки и страдания 
во имя жизни Родины своей.
Я был для них платочком-промокашечкой, 
в себя вобравшим море горьких слёз,
той общей согревающей рубашечкой, 
которую напялить – не вопрос…
Они меня ловили где получится,
рассказывали с болью о войне!..
Я после их рассказов страшно мучился,
буквально день и ночь горел в огне…
Ну а потом, как кровь, из подсознания
бежали струйки горестных стихов,
в которых было столько сострадания, 
что описать его не хватит слов!..
И, вот, на этом вечере поэзии 
я всё, что накопилось, им излил…
Но удовлетворенья от профессии
и облегчения… не получил…

* - Московский Дом Журналистов.