Деревья, сменив головные уборы, столпились и спят над притихшей рекой.
Сентябрь взбежал на лесистый пригорок и смотрит на серое небо с тоской.
Октябрь торопит, ворчливо бормочет, холодным дыханьем листву теребя:
«Природа давно уже осени хочет. Пора заменить мне на вахте тебя». 
Дрожащая стрелка часов мирозданья вплотную приблизилась к новой черте.
И вот, как всегда, в этот день расставанья природа во всей предстает красоте.
Закат распахнулся, как розовый парус. Багровые кисти рябины горят.
На ветке блестящие капли собрались и, словно от страха, бедняжки, дрожат.
А вечер всё брызжет охряной зарёю на листья, плывущие вниз по реке,
как бедный художник в тяжелом запое с намасленной кистью в дрожащей руке…