…И снова колесо со скрипом провернулось:
СливОвое Ке-Со, повторный листопад,
И утренней звезды колодезное дуло,
И, в общем, (все равно). Идти – так наугад.

И снова – падал мир в ошмётки фотографий,
В затёртые до дыр газетные статьи.
Меж пожелтевших строк – Зимой? На фронте? Ave!
…Лети, мой лепесток. Хоть сдохни, но – лети.

Осыпалась броня четвёртым измереньем,
И не ссадить с коня. Иль я – сошёл с ума?
И жалят змеи-сны на запредельных кренах.
От лета до весны – бардак, тюрьма, сума…

Ты не поли полынь, полётная кукушка.
Сквозь ангельскую синь у крайней плоти дня –
Болотный шёпот луж, ехидные лягушки,
Непоротая чушь пореевых полян.

И снова – листопад, тепло и неприметно
Окутает закат, запутает миры…
Знакомые черты на вырезке газетной,
У смоляной черты бессмысленной хандры…