Редкость старого таланта умопомрачительно стремится в память. Читаешь порой себя наизнанку, видешь лучше, но проще оставаться серой мышкой. 
Кто пригласил вас на эти поминки жизни?
Божий театр все сильнее затягивает на галерку. Улыбаться не вижу смысла. Глаза потусторонне смотрят на тебя сквозь твои воспоминания. Боже как порой хочется все произнести, устроить день честности. Честно сказать все. Но каждый раз прокуренным желанием ты ложишься на диван и мечтаешь о своих желаниях, боясь рушить чужие жизни!
И настанет тот момент когда кончится свет в конце тунеля, настанет темнота закрытых глаз и пропадет все, кроме черной ленты "От друзей..."