Из развалин горящих
Памятью мирных времён
Слышится душу щемящий
Скрипки надрывный звон.

Словно святая молитва
Там, где не гаснут костры,
Каменные лежат плиты,
Музыка плачет навзрыд.

Плачет о детях в лачугах,
Мирный не видевших свет,
И о тех верных подругах,
Ждущих кого уже нет…

Кто этот призрак, средь мрака,
Среди жестокой войны
Из подземелья барака,
Что нам донёс дух весны?

Там ли, среди руин чёрных,
Где слабо блещет свеча,
Гордо и так непокорно
Струны о жизни кричат?

Бледный юнец измождённый
Тронул едва их смычком…
Разве же он побеждённый?
Сердце не выжечь огнём!

И, торжествуя над смертью,
И пробуждая живых,
Музыка пела о свете
В мраке развалин пустых.

Скоро начнутся бомбёжки,
Всякую жизнь поглотив.
Ныне пусть миг, пусть немножко
Царствует дивный мотив!

Сотни сердец обожжённых
К жизни он вновь воскресит.
Сгинет скрипач сам, сражённый.
Но его песнь победит!

Песню подхватят другие
И чрез огонь пронесут.
В ней – светлый час литургии,
Реквием мёртвым и суд

Тем, кто ещё проживает,
Топчет стопами угли.
Скрипка мятежно играет,
Будто бы из-под земли.

Всех не борьбу вдохновляет,
Свой отдавая приказ,
И, под конец замирая,
Молится скрипка о нас!

(с)Елена Семёнова