Тихо. Степь и не дышит своею травой.

         Ветер спит, иль гуляет за дальней рекой.

         Взгляд скользит по простору огромной земли.

         Облака не плывут вдаль, как те корабли.

         Сколько раз он рождался и как умирал?

         Восставая из пепла, он снова сгорал?

         Сколько раз его стены встречали рассвет,

         Просыпаясь чрез сотни или тысячи лет?

         Много видел он снов, много видел людей,

         Много песен и слов, много смелых идей…

         Но мечтал об одном, – не хотел умирать,

         Не хотел вновь уснуть, не хотел догорать…

         Сколько раз до фундамента был разорён?

         И пустели разбитые стены. А он

         Тихим вздохом последним пленяя людей,

         Превращался в обычную груду камней…