Одиночество. Ночество. Но.
Индоочество. Ночество. Во.
Новодичество. Чество. Во-во...
Волосатые мысли копошатся в обглоданных костях памяти и засыпают злые. Зуд ожиданья почти неощутим, потому что почти постоянен. Жизнь замерла, как страница в забытой книге. Но книга открыта. Одиночество смотрит в даль, но та ближе, чем слизистая оболочка глаз, так что лучше глаза закрыть. Да, так гораздо лучше. По крайней мере, начинает казаться иль сниться, как бикфордов шнур ожиданья-надежды-жажды /этой (жжж...) троицы потенциальных.../ сжигает себя в ночном слепом поиске... О!.. о как он озаряет... взры-ры-рывает плотину страха... бетон и прах пустоты...

И - рпорывается - что?..
Может быть, и любовь.
Может быть, смерть.
Но пусть хлещет...
Пусть будет видно - что...
Ведь темноте всё едино.
Но - сколько осталось шнура?
Неужели меньше, чем ночи?
А это уже самый первый, самый глупый петух тревоги...

И это прекрасно, если вы способны не убивать того, кто убьёт вас.
Но чего он/вы ждёт/е?..