...и мы бежим за вином. Среди зимы, среди ночи. О, мы бежим за собой (за юностью, за талантом, за смелостью, за победой). А по небу бегут тучи. Они-то зачем бегут? Им можно не торопиться. Им должно являть Движенье, Ход Времени, Эхо Эпох. В них должно долго и долго вникать покоренным взглядом (взором, сердцем, умом, памятью, воображеньем, отчаяньем, злостью, мечтой).

А мысли, увы, не летят, Мысли еле плетутся. По той круговой дороге, знакомой до сора, до сюра. Всё. Сдохли. Уже только тени. Их тени. И - вхолостую... «Стоп, стоп! Минутку. Улыбку! Улыбочку - вылетит птичка!» - «Ой, мамочка, черный ворон!» - «Готово! Прошу вас.» - «Спасибо. Но где же... Здесь только дорога...» ...ааа...
...аааааааа...

...и пульс становится чаще. Что это? Предчувствие самки? Славы? Весны? Наживы? Или?.. Я должен сам. Потому что предчувствие Бога зреет во мне самом. И я бы его объяснил, но... нужно не пониматъ. Нужно Стать, нужно Быть, а дальше... дальше я буду д(е)литься со всеми, кто этого хочет. Зимою д(е)литься снегом, летом д(е)литься травой, осенью - золотом листъев, весною - вином цветенья. И я никогда не устану. И не поймет монтажник. Да это совсем и не нужно. Пусть будут весна и лето, осень, зима и монтажник.