...а я еще живу. Смотреть не пригласила б,
Да ты б и не узнал ни облик мой, ни стих.
Я знаю, что уже давно не так красива,
Как на рисунках тех шестнадцати твоих.
А стих - он стал острей, и сдержанней, и резче,
И проще, может быть, и тише... Стал стихом.
Равно число морщин числу сердечных трещин.
Со мной такою ты не можешь быть знаком.
Боль ревности моей, крыло твоей свободы -
Все выцвело слегка и стало восковым.
Лишь сладостный июнь того святого года
Сияет, как звезда, сквозь предзакатный дым.
Когда бы кто-то смог судьбу мою расстроить,
Все в ней перевернуть, внушая наперед,
Что я не напишу "Поэму без героя",
И "Реквием", и все, что Бог еще пошлет,
Что не пройду сквозь строй, звенящий и чеканный, -
Ты знаешь, может быть, мне было б все равно...
И, может, это я, а не малышка Жанна,
Шагнула б за тобой в открытое окно...
Комментарии
……………рвут ветра прозрачный образ лета,
заката алый шарф дождями теребя,
распахнуто окно… и не дождусь ответа…
прости, еще живу…
….………прости, что без тебя…
Браво, Алёна!
Чтоб по Анне сильней грустить,
Обозначил рубеж желаний
Легким контуром травести.
Небо тронет дождями крыши,
Будет ветер трепать кусты.
Обреченному жить в Париже
Не заполнить ночей пустых
Ни вином, ни горячим телом,
Ни работой, что через край.
Увлекайся, меняй постели,
Беспощадно себя сжигай,
Доживай девять лет постылых,
Лей целебный на рану йод.
Не разрушить тебе бастилий,
Никогда не вернуть её.