НАБРОСОК
Кочевник и султан объяты жаром,
сгорают в нетерпенье гунны, скифы…
Вакханки и гетеры – надо ль даром?..
«Померкнет свет!»- о ней судачат нимфы.
Поблёкли: Лель, и Пан, и Эвредика,
холсты и храмы… Ей поклон бы первый,
и обольститься – бездыханно, дико…
В стон бесы ревности, в стон боги веры.
Сердца овиты тишиной крапивной,
глядятся ввысь, как раненая птица,
когда помада так неторопливо
уста желанные чертит… О как не злиться?..
Уж рокот стался – шёпот был о неге.
Избави бы!.. Но заревами взоры.
Найдёт, что и в мечтах не знал Онегин?
Впадёт ли в исступление Печорин?..
Вот тень скользнула у порога – вниз,
вперёд, назад… И тень прекрасна из
полночных звёзд и утреннего света,
раскачивая твердь… О мука эта –
ждать совершенство, вечность здесь спустя,
проматывать бессмертье, как наследство…
Кому достанется – уста в уста?!
Неизбранным – распад, кольнёт же слева
в груди души… Рискуя всем, охотно
ждут то, что превзойдёт раскрытый лотос.
До изныванья слёз благоговеют:
«Где совершенства поступь, вслед по росам…»
Но… жутко стонет, плачет Бог за дверью:
«Уйдите! Получился лишь набросок».
***

Жасмин: «Откуплюсь ароматом!»
Сирень: «Все цветы брошу в ноги!»
А я чем красивым богата?
Чего от меня жаждут боги?
Гром, как суевер суматошный,
указывал: «Неослушанье!»
Слезливые кроны истошны –
подмяты, мечтая о шансе…
Зовет меня в бурю на сцену
Гром - схимник … Писала стихи я
и вдруг поняла – не исчезну
и не пропаду, как стихия.
Любимое сердце запрячет
от грома и горя. Внезапно
отменит невечность. На завтра?
Сегодня бессмертье обрящем…
Приду и скажу: «Вот вам, боги!»
И брошу бессмертие в ноги…

ТАНЕЦ КОБРЫ

Играй на дудочке, играй!
Я – кобра. Лучше не смолкай.
Во мраке чую кожи шёлк,
кусаю цель и сквозь мешок.
Ты, я. Есть на кого пенять,
когда начнёшь себя терять.
Желал, и пристрастилась к играм –
в змеиной коже Божья искра…
Тебе ещё контроль по кайфу.
Нерв щекочу… Ха-ха-ха-ха!
Ай да отрезки власти канут…
Ах как судьба твоя плоха…
Пока мои движенья плавны,
как будто танец свой люблю.
Качаясь равномерно, славный,
без суеты свой яд коплю.
Ой музыке не длиться вечно…
Меня молчанье раскуёт…
Погашена пасхальной свечкой
твоя догадка – не рискнёт…
Как над тобою ночь сгустилась
и птицы чёрные кричат!..
Молитва о враге сгодилась?
Нет. Начинается – бежать.
Устал… Всё? Наигрался в волю?
Не выйдет жать на тормоза –
игру испортить не позволю.
Так сам завёл. Так сам сказал:
«Ты – кобра». И теперь я гордо:
«Мой ход!» Метнусь разящей искрой…
Играл ты долго,
я справлюсь быстро…

***