Словарь Ушакова
КУРОЛЕ́СИТЬ, куролешу, куролесишь, ·несовер. (·прост. ). Озорничать, скандалить. (·первонач. делать или говорить что-нибудь непопятное, странное, от ·старин. слова куролес - искаженная передача ·греч. kyrie eleison - господи помилуй.)
Когда б ты реагировал во сне
неадекватно личному настрою,
тебе, мой хазбенд, "слили" б обо мне,
таких изысков в стиле паранойи,
каких не открывали наяву
гротески Пикассо, Дали и Босха,
но не дано, во сне ты трын-траву
жуёшь и всё - такое кредо мозга...
Твой «белый бык» давно заупокой
отпел всем снам, жаль бойня на ремонте,
и взгляд спросонок полон той тоской,
и завтрак свой жуёшь, совсем как он там.
С утра устал под красную икру
цедить арабику злым сибаритом,
припоминая черную дыру
пустых яслей и давку у корыта…
И мне даётся явь не без труда -
с иллюзией расстаться неземною,
где лебедем по зеркалу пруда
плыву я с облаками подо мною,
иль маленькой форелькой на стрекоз
охочусь, и уже перекусила…
Так, каждый раз - гипноз метаморфоз
преодолеть реальностью не в силах.
И день-деньской шныряет дежавю -
из параллельности по подсознанью -
сон куролесит* навью по живью,
и правит явью вещим предсказаньем.
Я и представить не могу порой -
то жабры душат, то щекочут перья
отросших крыльев - что считать игрой,
и тщетно вспоминаю - кто теперь я.
*. kyrie eleison ( греч.) - господи помилуй.
Комментарии
А по поводу содержания - ты же себе всегда "положительным героем" снишься - не правда ли?))другое дело - кем?
Речь о том, что сны не лгут, так как подсознанию ложь недоступна, и там ты видишь правду о себе - либо ты лебедь (созерцатель красоты), либо форелька (хищник), либо "белый бык" - (как у Фалалея - потребитель)- ведь там - во сне - твоё подсознание творит свободно, как и в образах у "перечисленных гениев" - и это не обязательно - монстры...
Вообще тема задумывалась, как конфликт диктата подсознательного над сознательным... об условности сознательного перед подсознательным...
Почти по притче о бабочке и спящем философе))
Последние строки навеяли вот это гумилевское:
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем,
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья,
Так век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Не по теме, конечно, а так, по внешним проявлениям.
...навью по живью - ах, хорошо! :)
-------------------------------------
Счастлива и горда твоим - таким щедрым и изысканным комплиментом!!!
И самой удивительно, что на мой скромный опус вдруг откликнулось его знаменитое "Шестое чувство".
Спасибо твоему столь чуткому восприятию!