«Лица. Забытые лица мелькают во снах,

ткань новостроек разодрана в мятые клочья.

Раком стоит обветшалая злая страна,

тыкаясь небом в густую пшеницу наощупь… «Рассыпая бисер»  Injoner79

Оригинал здесь: http://litcult.ru/lyrics/78736

Грозный Инджонер, он стих нам пожаловал днясь:

Рвал новостройки, страну растелешивал раком.

Скинет кепчонку, мичуринец, перекрестясь -

Сотня гектаров пшеницы не щупанной с гаком.

Щупать зачем? Видно хлеб так созреет быстрей:

Он, как кресты на полях, накопал и наставил.

Так же из ткани и дом может сшить менестрель -

Парень из города сельских не читывал правил.

Им бы Айтишникам лучше программы кропать:

Труд не без пользы, хотя не лишён геморроя,

А не в рубахе испачканной трупы копать

И не могилам глаза колупать, как пророки.

Где те пророки?! Инджонеру смерть предрекли:

Будет как Пушкин за глупые вирши застрелен.

Он ведь ленивый, ленивых «насильно ушли» -

Уровень жизни высокий не любит пустых и бесцельных.

Встанет у церкви и просит за стих на бензин,

Свиньи ему не спешат подавать, нечестивцу.

В этой бесчестной войне лишь амбар на мази -

Фигли - Инджонер с успехом в хлеву отсидится.

Праведный Боже, у города хрустнул хребет,

Всех придавило вербальным дерьмом стихоплёта!

Он бы нас всех замочил интеллектом в борьбе -

Просто ружьё не дают подержать обормоту.

Пишут убогие - хули им нам не писать!

Сеть безразмерна, посредственный выдержит высер.

Только во сне иногда прозвучат голоса

Бедных читателей, попросту мечущих бисер.