о чем болит душа поэта, о чем зудит его нутро?
о чем он хочет нам поведать, стремглав хватаясь за перо?
среди тенистыя аллеи о чем он грезит, наш пиит,
когда душа его болеет и даже сдохнуть норовит?

о чем наш баловень богемы лелеет тайные мечты,
о чем поведать непременно он жаждет, гений красоты?
ужели сосны лишь да ели, да вековечные дубы
секрет прознают менестреля навылет раненой судьбы?

ужель сей отрок, в час печальный покинет грешную юдоль,
и не поведает нам тайны, натершей страшную мозоль,
что составляло его счастье, о чем он грезил в тайных снах,
об этой чуде, столь прекрасном, что и не скажешь, ужоснах!

и тает крик в тумане: "кто ты?", и заползает в душу страх,
скрипят заржавленные болты в натруженных за ночь руках.
но поздно! солнце уж не светит, и не колотятся сердца...
ах, тятя-тятя, наши сети опять припёрли мертвеца.