Я хочу, как можно больше
написать стихов хороших
и продать их все Алёше
и, как можно, подороже.

Взять хочу я вместо денег,
ну, хотя бы благодарность.
Деньги что? Они как тени
не согреют нашу старость.

Я хочу в строках корявых
всё поведать без утайки,
что был правым и неправым,
знал и пряник и нагайки;
пацаном был неказистым,
но пройдя через завалы,
в шахте стал я коммунистом,
честно веря в идеалы;
сам себя лепил, учился,
мир стремился переделать,
к неизвестному стремился
и… дополз я до предела,
где, в самом себе отринув
я марксистское ученье,
говорю «спасибо!» сыну,
что плыву здесь по теченью
речки под названьем «старость»,
сыт и крышей обеспечен,
и забыл я слово «ярость»;
что порою я беспечен,
что колдую над страницей
то в отчаянье, то в муке,
веря: это превратится
в что-то светлое во внуке.