Утро.  Небо,  закрытое  тучами –
небывалая  новость  в  июне.
… Старость  делает  нас  «почемучками»,
предоставив  возможность  раздумий.

Созерцая  насыщенный  воздух,  я
погружаюсь  в  своё  подсознание.
И  вопросы,  вопросы  обозами
из  меня,  сквозь  меня,  в  мироздание.

Почему  не  убит  я  под  Невелем?
Почему  до  сегодня  я  цел?
Ведь  немецкие  лётчики  целили
и  в  меня  сквозь  паучий  прицел.

Почему  меня  в  эвакуации
не  сожрал  беспощаднейший  тиф?
Двадцать  суток  по  граням  прострации
ангел  смерти  меня  водил.

Почему  я,  отравленный  газами,
попадавший  не  раз  под  взрыв,
много  лет  под  землёю  лазал  я
и  не  разу  не  плакал  навзрыд?

Почему  в  экстремальных  случаях
сохранял  и  себя,  и  людей?
Ведь  других,  ну,  нисколько  не  лучше  я,
не  красивее,  не  умней.
Был  в  шеренге  одной  с  коммунистами.
Верил  искренне  в  наш  идеал.
Деловой,  расторопный.  Речистый  я
без  подсказок  по  жизни  шагал.

Почему  ж  всё  в  сознанье  разрушено
и  сейчас  я  –  антимарксист,
и  былое    ученье  не  нужно  мне,
и  в  себе  я – ревизионист?

Почему,  не  мечтав  об  Израиле,
к  сионизму  и  глух,  и  слеп,
не  в  Америке,  не  в  Австралии,
а  живу  на  Святой  земле?

Что  вело  и  всегда  защищало,
укрывало  от  разных  бед?

Приоткрыть  бы  у  тайны  забрало
и  увидеть,  узнать  ответ!