Мой сегодняшний мир – бутафория.
Для меня он лишь – воспоминания,
одного полстолетья история
жизни полной очарования.
По макушку я в прошлом мире.
Всё другое – к нему приложение.
Настоящее бьёт меня гирей,
вызывая порой отторжение.
И тому лишь одна причина,
это, знаешь, твоё отсутствие.
И хотя весь в заботах сына
мог бы даже качаться на люстре я,
или прочим заняться абсурдом,
и купаюсь я в благополучии –
рваться всё ж продолжают сосуды,
и во всём остальном не лучше.
Но всё это телесные боли.
А душевные как измерить?
Ведь по-прежнему полон любовью.
А её мне кому доверить?
Прорастает из воспоминаний,
заполняет собою все щели
населённый мир только нами,
в нём все мелочи уцелели.
Их раскладываю я пасьянсом.
А зачем? – кабы знать мне точно.
И гляжу я сквозь время в пространство
ежедневно и еженощно.
Там мы, за руки взявши друг друга,
через терния и завалы
молодые идём, без испуга
даже перед девятым валом.
Это вот – моя нынче реальность,
а не то, что меня окружает.
Ирреальности в ней изначальность,
к удивлению, не раздражает.