В Ашдоде – порт, а у меня порты.
В порту портальных кранов до черта.
В портшезе я сижу и с высоты
мне видится округи красота.

О берег бьёт размашистый прибой.
У кромки моря бродят корабли.
Локаторы на башне надо мной.
А рядом двое в судорогах любви.

Портвейн в стаканах. Возле портмоне,
две шоколадки, чёрный портсигар.

Портовая экзотика во мне
уже, увы, не вызывает жар.
И не боюсь я, что в моих портах
порвутся швы, родив тем самым крик.
Портной – мастак, и брючный мой портал
рассчитан на таких, как я – старик.
Поэтому спокоен, как портье,
что в жизни очень много повидал.
Портовый воздух – лучший здесь крупье:
он молча вынесет любой финал.