То, что со словом можешь ты,
я делать не берусь.
Достичь такой же высоты
не смочь мне, хоть не трус.
На это крылья не даны.
Я знаю свой шесток.
Свои пределы мне видны,
поэтому жесток.

Мои сюжеты – узкий быт.
А рифмы – бубенцы.
Собой к реальности прибит,
свожу кой-как концы,
не на Олимп пытаясь влезть,
а в шахте, под землёй.
Вот это, Ирочка, и есть
разумный выбор мой.

То, что рифмачить мне дано,
так это – ерунда.
Мой стих не чудное вино,
А так себе вода.
А вот как дельный инженер –
я сам в себя влюблён.
И ставлю сам себя в пример,
и удовлетворён.

И пуп свой сладостно чешу,
придя живым домой.
При этом всё пишу, пишу –
такой-то жребий мой.

 1967 г