Обо всём, что нынче лезет в голову,
вызывая бессловесный крик,
постоянно по ночам, как с голоду,
строчку к строчке клею я, старик.

Трогает меня любая тема,
о событиях уже не говорю:
то ль многосюжетную поэму,
то ли чёрт-те что я сотворю.

А зачем, ну, право, я не знаю,
ясной цели нет у старика, –
может быть, я сам перечитаю
то, что строчит дряхлая рука.

Внуку, точно, времени не хватит
оторваться от насущных дел.
Да и в жизни у него, некстати,
будет властвовать такой же беспредел,
от которого мою воротит душу:
«Зло извечно!» – истина стара.
Раньше море превратится в сушу,
чем придёт владычество добра,
о котором с юности мечтая,
целовал знамёна Октября,
тратил силы и хирел, и таял,
а в конце пути увидел: «Зря!»

Стали зряшными романтика потуги
и никчемны выводы наук.
И пока лишь в нынешней округе
улыбаться заставляет внук.

В нём порой замечу повторенье
самого себя таких же лет.
Но, чтоб он прочёл стихотворенье,
мной написанное?! Не дождусь я, нет!

Никогда такому не случиться!
Знаю. Но с упорством дурака
я смотрю, как из меня сочится
струйкой крови за строкой строка.