Что-то с памятью моей стало,
что не надо, то отлично помню:
из какого я пришёл стада,
где цинизма моего корни.

Четверть века я был членом верным.
Жизнь была – сплошное фарисейство.
С партбилетом долго я, как скверну,
из себя вытравливал еврейство.

Долго под партийным руководством
нёс я гордо знамя коммуниста,
упиваясь пролетарским скотством
пролетарских интернационалистов.

«Широка страна моя родная!…» –
в гимнах был мой пыл истрачен.
Жизнь прожил, совсем не сознавая,
что я Партией любимой одурачен.

Превращён я в зомби-трубодура
новой извращённейшей породы,
в представителя кухаркиной культуры
гордого советского народа.

Никуда от прошлого не скрыться,
матюгать его совсем не к слову.
Удалось немного излечиться –
и за то спасибо Горбачёву,
сукиному сыну и генсеку,
подарившему надежду-птицу,
давшему возможность человеку
из Совка увидеть заграницу.

Я в Израиле умнее стал и старше.
Но, однако, что хранишь ты, память? –
ранги, кабинеты, секретарши…
Господи, какая это гадость!

За кусок дотации к окладу,
за холопские подачки власть имущих,
за боязнь изгнания из стада
жизнь потрачена. Моя. И многих лучших.