Ну, разве память виновата,
что, подводя я свой итог,
пытаюсь вспомнить что когда-то
насочинял, а позже сжёг.
Души мальчишеской реактор
рождал потоки рифм и строк,
но их читал огонь – редактор,
который честен был, но строг.
И после своего прочтенья,
остыв и пеплом чуть шурша,
шептал мне для успокоенья,
чтоб не коробилась душа:
«Не всё, сгоревшее, бездарно.
В иной строке искрилась… медь.
Но надо, друг, утилитарно
и на пожарище смотреть».
Что я и делаю на старость,
пытаясь что-то оживить,
себе доставить этим радость
и окруженье удивить.
Комментарии