Как много в жизни мы себе прощаем,
и только в старости вот это сознаём.
И с неподдельной болью ощущаем,
насколько лучше было бы вдвоём,
когда б по пустякам не истязали,
не изводили бы друг друга ни за что,
а лучше бы друг другу понимали,
украсив жизнь любовью и мечтой.

Но чаще нас ломает быт занудный.
И после первых месяцев любви
становится невыносимо трудно,
и верх берет обычно «се ля ви!»

И все причины неуспехов жизни
мы видим не в себе, а лишь в другом.
Жена становится придирчиво капризней,
а муж – иль извергом, иль тюфяком.

Доводим до инфарктов и циррозов,
совсем друг друга мы не бережём.
Так что же от такой суровой прозы
мы радости себе какой-то ждём?

Нет, овдовев, лишь только понимаем,
что в одиночестве окончим путь.
И пустоту, как кару, принимаем.
И не изгнать навязчивую жуть.