«Как мало благодарности, –
скулит поэт. –
Вокруг одни бездарности,
вниманья нет!

Всё пишешь, всё стараешься
для них, … их мать!
А им, что надрываешься,
что нет – плевать.

Поэзию, как камфару,
я пью с утра.
Пока найдёшь метафору –
спина мокра.

Пока мне рифма сыщется –
пройдут часы,
издёргаешь до прыщиков
свои усы.

И жрать ужасно хочется.
И денег нет.
Никто не позаботится,
не даст обед.

Редакторы, издатели, –
их не пробьёшь.
Поэты и мечтатели
для них, что вошь.

И трижды гениальные
мои стихи,
считай, что эпохальные,
для них плохи».

-*-

Я слушал и поддакивал
и думал: «Вот курьёз!
Ну, кто его подталкивал
и говорил всерьёз,
что дар его – Поэзия,
призвание – Поэт?

Как шутки бесполезные
приносят людям вред!

Ну, жил бы незамеченным,
строгал бы что-то, шил…
И жил бы обеспеченным,
и ел бы он, и пил.

Вот я полжизни смолоду
рабочим пропахал.
Серпом могу и молотом,
судьбу, как стих, писал.

Во мне сгорели авторы
романов и поэм.
И будни, как метафоры,
меня не брали в плен.

Строку к строке – и я могу,
уменьем награждён.
Шутя, рифмачу на бегу,
но проку много ль в том?

Себе – утеха. Это – да.
Отдушина уму.
Всю жизнь провёл в других трудах.
И очень рад тому.

Умею очень много я.
Не экономил сил.
И жизнью не убогою
до старости дожил.

Но всё же, всё же, всё же я
вопросами смущён
теперь, года итожа:
«А может – правда в нём?»