Не умею ни гугукать, ни молчать,
каждодневно хочется кричать
о паскудном нашем бытие
при величии и героизме дел.
 Жизнь не жизнь, а сущий беспредел.
 И его нам сотворили те,
о которых вслух не говорят,
чтобы стены не услышали случайно.
 Если вслух, так только лишь «Ура!»,
а плохое в нас железной тайной.
 И в утробе сумрачной земной
 чтобы, выехав, в психушку не попасть,
мы не раскрываем свою пасть
и не критикуем нашу власть,
пусть фальшиво, но зовём родной.
 Я такой же. Матюгаюсь, но, бранясь,
всё ж мне боязно порвать со всеми связь,
оказаться в тех глухих краях,
где провёл ты молодость свою.
 И поэтому бывает по *ую,
что я вижу подступивший крах
родины заоблачных идей.
 Но, однако, всё же жизнь людей,
не переставая, всё пишу.
 Этим неосознанно дышу
каждодневно. И вот так
наполняет жизнь свою Исаак.

* Вспомнилось, когда перечитывал «Седьмую книгу»
    А. Ахматовой. Там в стихотворении «Муза» есть
    строчка: «И опять весь год ни гугу…». Своё
    стихотворение я читал А.Ж-ну в Воронеже в
    квартире матери Ирины Озеровой.
 
1967г.