Дыша невыносимым перегаром,

Он на помойке роется в поту,

Чтоб вновь найти средь битой стеклотары

Разбитую прекрасную мечту.

Казалось, жизнь еще не начиналась,

И много было в сердце свежих сил…

Но, потеряв раскаянье и жалость,

Он сердце, как котенка, утопил.

Как лампочка, душа перегорела—

Таков был чувств безудержных накал!

И раскрошилась мысль кусками мела—

Он ими в детстве небо рисовал.

Пропахли мысли городскою гарью…

Обычный бомж, обиженный судьбой,

«Имеет право» быть «дрожащей тварью»,

Но не имеет права быть собой.

А жизнь проходит глухо, безрассудно,

И для него в земном теченье дней

Быть и не быть одновременно— трудно…

Но выбрать «быть» во много раз трудней.