Переулки памяти, переулки слова…
В старом Омске я сейчас прохожу вас снова.

Улицы здесь длинные, словно поцелуи.
Стружкой вьются ветра золотые струи.

Вот церковка старая светом запелената,
Стены белых зданий временем не тронуты.

Вот белье колышется на балконах старых,
Вот береза дрогнула, как струна гитары,

Вот трамвай промчался вдаль по рельсам с громом…
Вот мой мир — приветливый, солнечный, огромный.

Он в моих аортах плещет непрестанно
И плывет по венам облачком тумана.

И опять блуждаю долго налегке
Я в весне сибирской, словно шмель в цветке.

И огромен над землей купол небосклона…
Солнце бьётся бабочкой у зари в ладонях.

И покрыто снова зданье городское
Золотой и чистой солнечной пыльцою…

Я весенним вечером обрываю строчки:
На карандаше моём распустились почки.