А что, поэты, сделаем-ка вид,
Что ничего у нас не происходит,
Что наплевать на вирус и на спид:
Они, как призраки, далече ходят...

Напишем в сотый раз мы про весну,
Про солнышко, про птичек, про капели -
И отойдём спокойненько ко сну...
Да, кстати, помолиться все успели?

За тех людей, кто в муках умирал
Пред тем, как мы легли, за две минуты,
За тех, кто от бессилия стонал,
За тех, чьи веки навсегда сомкнуты...

"А что мы можем?" - задаю вопрос,
Ответа на который я не знаю.
Да и какой с поэтов нынче спрос?
Они ведь ни за что не отвечают...

Писать о боли? То не всем дано:
Стихи такие пишутся в печали...
Но боль стучится в каждое окно -
Мы от страданий,видимо, устали...

Читать такое люди не хотят -
Им подавай куплеты о приятном:
Они от них спокойно ночью спят,
Чтоб хоть во сне побыть в невероятном...

Приятным не могу себя отвлечь:
Я мыслями и сердцем рядом с теми,
Кого от боли мне не уберечь,
Кто очень хочет жить. Или хотели...

Я думаю о них, за них молюсь,
Быть может, им молитвой помогаю...
К другим стихам когда-нибудь вернусь.
Надеюсь. Верю. Я об этом знаю...