Мне жалко вас, поэты и поэтки,
И жалостью себя не обхожу,
Хотя таланты среди нас нередки,
Но я вам то, что думаю, скажу.

Кому нужна вся наша писанина?
Тебе - моя, твоя, конечно, - мне,
На то одна весомая причина:
Поэзия и проза не в цене.

Писак, наверно, расплодилось много,
В кого ни брось - писатель иль поэт,
Цензура к нам относится нестрого,
Похоже, что её и вовсе нет.

Нам без неё, признаюсь я, неплохо:
Даём оценку кто во что горазд,
В ней нет порой критического слога,
Правленческих совсем не видно бразд.

Мы далеко не профессионалы
И пишем по наитию души,
По-моему, мы просто маргиналы,
Скрипящие пером в ночной тиши.

Кому-то в этом мире одиноко,
А кто-то полон старческих причуд,
Пегаса оседлать хотим с наскока,
Ещё не сбросив с ног незримых пут.

Лишён труд сочинителя корысти,
Ведь за него нам денег не дают,
Неторные дороги сплошь тернисты,
И холоден писательский приют.

Живём мы с вами в веке двадцать первом,
Расчётливый, воинствующий век,
Натянуты струною наши нервы,
Величия нет в слове "человек".

А мы всё пишем, мы зачем-то пишем,
Совсем не зная, будут ли читать
Потомки то, чем мы живём и дышим,
Но лучше нам об этом и не знать...