Поэты - неприкаянные души,
Как пилигримы в дебрях бытия,
Оно испепеляет их, и душит,
И жалит, как коварная змея.
Поэт от Бога властью не обласкан:
Его перо не пишет для неё,
Поэта стих рабами не затаскан,
И рифма дифирамбы не поёт...
С трибун никто ему не рукоплещет,
И "браво!", "бис!" с восторгом не орут,
Бич по душе поэта злобно хлещет,
А сердце на костре, ликуя, жгут...
Но стих поэта восстаёт из праха,
На грязной почве так растут цветы,
Их слышат те, в чьём сердце нету страха,
Чьи души не боятся высоты...
Поэзия, как жизнь земная, вечна
И ,как любовь, не ведает границ,
Не относись, мой друг, к стихам беспечно
И береги стихи от злобных лиц...
Комментарии