Вошла она без стука, как обычно,
Шурша покрытым ржавчиной плащом,
Сняла его, разделась неприлично,
Спросила еле слышно:" Что ещё..?"
Ах, как её любили, золотую,
Что утопала в бирюзе небес...
А что ж теперь не любите такую,
Лишённую загадок и чудес..?
Раздетую, умытую дождями,
На фоне грязно-серых облаков,
С холодными и пасмурными днями,
Со стуком стёртых в лужах каблуков...
Мы любим то, что нам любить приятно,
Что тешит наше сердце и глаза,
Всё, что доступно людям и понятно...
На ржавый плащ сползла печаль - слеза...
Комментарии