Где же вы, крещенские морозы?
Где же ты, январская метель?
На окне дождя скупые слёзы,
Веткой машет заспанная ель.

Звон плывёт со старой колокольни,
Сонно бьёт нечёсаный звонарь,
Грезит он о юности раздольной...
И грустит оттаявший фонарь.

Серо всё, и грязно, и уныло,
Ссорятся в кормушке воробьи;
Словно жизнь в безвременье застыла,
Словно нет и не было любви...

Веру затоптали на дороге,
В храм спеша поклоны бить Христу,
И полны сердца немой тревоги,
Губы нервно тянутся к кресту.

А была ли истинная вера?
Может, променяли на слова..?
Где предел терпения, где мера?
Кто на веру отобрал права?

От неё мы сами открестились,
С ложью перемешана слеза:
Не смотрели мы, когда молились,
В грустные Иисусовы глаза...

Не вернуть крещенские морозы,
И метель лишь снится в январе...
На окне дождя скупые слёзы,
И забыли все о звонаре...