Среду обитания не выбирают,
Она ведь по воле небес нам дана,
Рождаются в ней и, увы, умирают,
И в этом не наша, поверьте, вина.

Бывает, что к ней приспособиться трудно,
Ты вертишься в ней, словно уж на углях,
Но чувствуешь всё же, и часто подспудно:
Здесь не виноваты ни Бог, ни Аллах.

Бывает, что чем-то среда угнетает,
Как будто бы ты для неё не родной,
И сила твоя понемножечку тает,
И так неуютно и больно, хоть вой...

В сердцах и среду, и себя проклинаешь,
Завидуешь тем, кому полный комфорт,
А ты муки ада в среде принимаешь,
Но чувствуешь: здесь твоя пристань и порт.

Ты можешь рвануться в открытое море,
Солёного ветра набрать в паруса,
Свободой дышать и гулять на просторе
И благодарить за побег небеса.

Но кто-то невидимый тянет обратно,
Туда, где ты горя с излишком хлебнул,
Твоё притяженье к среде непонятно,
Но ты уже в море своё повернул...

Ты будешь в среде и метаться, и драться,
И спорить ты будешь, и будешь кричать,
Но ты никогда с ней не сможешь расстаться:
Среда - это жизнь, и другой...не начать.