Не меняешь старые привычки,
Коль тебе уже за шестьдесят,
Не завяжешь бантики в косичках:
Жизнь уже давно не детский сад.

И попрыгать не зовёт скакалка,
Стометровку вряд ли пробежишь,
И подводят память и смекалка,
И всё меньше мест, куда спешишь...

Уже почему-то круг знакомых,
Минимум приятелей-друзей,
Мало в арсенале дел весомых,
Их сдаёшь в архив или в музей...

А музей с архивом - это память,
Ею больше жизни дорожишь,
Научился миг грядущий славить,
Прожитое в сердце ворошишь...

Вот идут нестройным строем думы,
Непонятна скрытая их связь...
Старость для чего Господь придумал
И судьбы запутанную вязь..?

Задавать бессмысленно вопросы:
На устах Всевышнего - печать,
Дьявол молча курит папиросы:
Ему тоже велено молчать...

Ты живёшь, наверно, по привычке,
Если за плечами - шестьдесят,
И сгорают годы, словно спички,
И не повернуть коней назад...