"Сверху плоть, а под ней

Сплав легирванной стали

И проворный компьютер

Бухгалтером в нем

Он, явившись, сказал

Ставя зубы тисками:

"По техническим нуждам

Ты приговорен"

.........................................

Он за мной по пятам шел намеренно неторопливо

Знал ведь, что не уйти мне и мучил надеждой, подлец!

........................................

Дав ему закурить

Я спросил

- Ты откуда, приятель?

И какою корыстью 

Ты за мною в погоню ведом?

Он ответил, вздохнув,

- Из грядущих веков я читатель.

То есть тот, кто прошел

Интернетовский армагеддон.

В. Моголь Цыков  "Терминатор"

             Смерть Поэта

Мой слабый мозг сбивая с панталыку

Ко мне явился мужичок с копьём.

Слегка поддат. И с ходу в морду: "Цыков!

Ты славно пишешь! Ты приговорён!"

Я снял очки. Я галстучек поправил.

(Заметил про себя: "Как пионер")

"Ты, Цык, приговорен к великой славе

Как В. Шекспир, как Бродский, как Гомер!"

"Всегда готов", - ручонка потянулась

(Да, инстинктивно!) Глядючи в трюмо

Расправил плечи. Вечная сутулость

Чуть отступила. Вот тебе и "чмо"!

Он сел на стул (стул скрипнул) и устало:

"Я закурю?" и вытащил "Пегас"

Виски сдавило, сердце застучало:

"Так что ты тянешь, старый пид....ас?

Скорей, скорей!" От пяток до макушки

То холодел, то вышибало в пот...

Шекспир да Цыков, Лёнька Терех, Пушкин...

Немного нас. "Давай уже, урод!", - 

Сорвался в крик (расшатаны нервишки!)

Он помолчал. Поднялся и сказал:

"Ты, знать, готов... А как жена, детишки?

Они способны выдержать удар?"

"Какой удар!? Всемирная-то слава?

Ха-ха-ха-ха!, - тут я захохотал,- 

Ты, верно, глуп?" Он щурился лукаво

Да по копью рукой перебирал...

"Да, кстати, дядя! Мы же не знакомы!

Вот я - известный, вроде бы, поэт...

А кто же ты? Какие исполкомы

Ты представляешь, а какие нет?"

Я закурил, желая миг ответа 

Посмаковать - мол, "Ангел для Вестей!"

А он прошепелявил: "Смерть Поэта!

Знакомству рад! Не ждал таких гостей?"

Потом потише: "Это только дети 

Не ищут славы и великих дел.

 А ты поэт. Причем поэт "во цвете"

Щас будет больно. Что ж ты побледнел?"

Упал окурок, едко задымившись.

Да как же так?! Ну нах! Да йоптыть, мля!

За тридцать лет впервые обмочившись

(Не счет по пьяни) я пришел в себя:

"Должна же быть старушка в балахоне!

С косой прийти, коль мой окончен путь!"

А он: "Да что ты! Кто же ходит ноне

С косой к поэтам? Вы ж не кто-нибудь!

Вы - личности. А значит, смысла мало

С поэтами, как осенью с жнивьём.

Никак нельзя. И более пристало

Поэтов - штучно. В задницу. Копьём!"

Чтоб оттянуть момент упокоенья

Мой слабый разум, помня про копьё,

Вдруг выдал: "Хочешь я стихотворенье

Тебе прочту последнее своё?"

Произнеся "последнее" от страху

Мой голос дрогнул, и холоный пот

 Опять изрядно промакнул рубаху...

Неужто я последний идиот,

Чтоб сгинуть так, за табака понюшку

Гомерской славы, легкой, словно дым?

Быть может, лучше подождать старушку

Еще годочков ....дцать, тудым - сюдым?

... И я рванул к двери, отбросив кресло

Да будь что бу....негромко ойкнул гость

Метнув копьё в мои худые чресла

С желанием пробить меня насквозь...

Промазал, Робин! Я летел по полю

Намётом клал гигантские прыжки

Как серый волк, прорвавшийся на волю

И позади оставивший флажки....

Вот так, Шекспир! Друг другу мы не пара!

Не всё, видать, решается за нас!

"Дай закурить..." - толкаю санитара.

Он долго ищет. Достает "Пегас".