У поэтов свои игрушки - 

Не дуэли, так буриме,

Вот и бедненький Типа Ушкин

Что-то шарит в твоей суме

Что там прячешь, Россия - матерь,

Меж заплатою и дырой?

Томик Пушкина! Чтоб на паперть,

Подложивши под геморрой,

Он уселся, скуля и клянча,

С "милым сайтиком" (жаль - пустой!)

Откликаясь на "Чушкин Санча",

"Нашефсё" и на "Лев Отстой",

Злобно звякнув пустою кружкой 

На невежливую мадам...

Спой мне Memory, Типа Чушкин!

Я, быть может, тебе подам...

Но подать я могу немного - 

Рупь, ну два... Ну от силы - пять!

Остальное проси у Бога - 

Чтоб в макушку поцеловать!

Чтоб Всевышний тебе, мутанту,

Средактировал генотип...

Да поклянчи чуток таланту - 

Ну ... и денег проси, Антип!

Но поскольку мы часто смертны ,

А не хочется быть попсой - 

Попроси ореола жертвы - 

Смерть Поэта прислать с косой

Чтобы Чушкина на дуэли 

Пристрелил Федуард Дантес

Чтобы вОроны вверх взлетели

Под общественный интерес!

Чтоб славяне, мордва, чухонцы,

Выли вой, заломивши рук - 

Чушкин пал! Закатилось Солнце!

И закрылося все вокруг!

Но пока ты сидишь у кружки

И не видно богатых дам,

Спой мне Memory, Типа Чушкин!

Я, быть может, тебе подам...