Грибное лето на поэтов



Грибное лето на поэтов,
Под каждой ёлочкой грибок.
Под корень сколько их порежут,
Запрячут в общий кузовок.
Писать стихи – болезнь такая:
Возьмет, не выпустит живьем.
Вот кто-то марки собирает,
А кто-то просто так живёт.
А эти явно перегреты,
В них червячок такой проник.
Давно известно – все поэты
Всегда немного «чик-чирик»;
Их скоблят, чистят повсеместно,
До косточек, до потрохов,
И это им не интересно,
Их интерес – строфа стихов.
Пишите, братцы, ваши песни
Пусть только не рождают злость.
Умрёте, лет так через двести
И вашу откопают кость.

* * *
А после крепкой взбучки
Я впадаю в грусть…
С завтрашней получки
Я не матерюсь.

* * *
За рекой собака лает,
Спит алкаш во ржи.
Если женщина желает,
Как не услужить.

* * *
А у мартовских котов –
Будь готов! – Всегда готов!
Поглядеть из прямоты –
Все мы кошки и коты.

* * *
Разговор идёт на Вае,
И на станции Зима:
Нас железных не бывает,
Баб чугунных – до хрена.

* * *
Это так, давно не внове,
И запомни на века:
Не пришли быка к корове,
Хрен получишь молока.

* * *
Довели кота! Зараза!
Пиво пьёт из унитаза,
Жрёт всё к ряду, курит «Приму»,
К сексуальному экстриму
Склонен. Докатились, братцы!
С этим надо разобраться.

* * *
Я плясал вприсядку,
Наступил на пятку
Сам себе и сматерился…
Я в лицеях не учился.

* * *
Кот мне в шлёпки навалил.
Ну, зараза, гамадрил!
Обнаглел донельзя псих…
Вот корми друзей таких.

* * *
Расставание – не горе,
Кончилась любовь в упор.
Манит моремана море
И русалки с давних пор.

* * *
Для тебя не жалко мне напева,
Даже десять тысяч наконец.
Ты по гороскопу просто дева,
А по взгляду – скорпион, стрелец.

* * *
Жалуется бегемот.
У него болит живот.
Хрень туда попала.
Жрет он что попало.