Как это странно и нелепо, живя с открытою душой
Ловить из глаз частички лета, но… ты становишься чужой

Кружить, в годах летящем вальсе, глядеть, как белой паранджой
Снега укрыли город глянцем, как ты становишься чужой

Хранить тот образ, свято, в сердце, желанный, неподкупный, твой
Казаться людям иноверцем, коли твой взгляд, почти чужой

Роняя мысли на бумагу, вздыхать, как школьник над строфой
Молясь, чтоб небо дало благо, той,… что становится чужой

Рвать душу, на клочки и части, представив, что прижмусь щекой
К одной, чьи кудри пахнут счастьем, к той, кто становится чужой

Не понимать и не признаться. Тогда зачем кричать – постой
Средь нервно-ветряных оваций, одной, что может стать чужой

Пить горечь, долго, до забвенья, смочив рукав слезой скупой
Что б просто вспомнить, те мгновенья, когда ты не была чужой