То ли ветра думы в правде полощут

Что им до них, право, их ли то дело?

Скульптор наверно запомнит на ощупь

С мрамора… нежное женское тело

Может художник забыть всё – едва ли

Ту, что в ночи выводил очень долго

Музы с ним вместе тот образ писали

Помнить её… он считал своим долгом

Время замрёт на нехитром портрете

Мудрый фотограф поймёт это сразу

То, что он создал, за это в ответе

Сможет забыть эту женщину разум?

Ловкий чеканщик, на медном кувшине

Образ оставит на долгие годы

Женские формы на светлой вершине

Разве дано позабыть те работы?

Что же тогда говорить о поэте…

Как позабыть право тело… и душу?

Руки… лицо, губы нежные эти

Образ прекрасный, что время не рушит