Он любит тьму, её ночное колыханье,
Он любит тёмные, безлюдные дома.

Он любит кладбища трагичное вздыханье,

Он хочет многого, но ночь — его тюрьма.

Его желанья разлагаются вслепую,
Его виденья не имеют здравый смысл.

Он хочет многое, и даже в ночь такую,
В которой каждому б хотелось жить на бис.

Все ночью спят, но он, не зная сна, покоя,

Уходит прочь из дома, будто бы в мечте.

На город опустилась тень и так спокойно,

Растаяла в ночной, безликой пустоте.

Но тени ночи для него совсем не чужды:

Он ждет смертей — они, как жизнь, нужны ему.

Его мечты и действия испытывают нужды,
Что лишь его, что не присущи никому.

В его душе ни на чуть-чуть нет веры, света,
Его судьба — не вылезать из грязных луж.

И жизни песенка его давно пропета,

О его жизни размышлений всякий чужд.