Не знаю я, где это было, не помню в каком году…
Вещала слепая цыганка: «…Сей город сгорит в аду…
Я слышу правителя речи, в них каждое слово обман…
Задуют здесь души как свечи, и запылает храм…»
«Да что ты там, старая, мелешь! Закрой свой поганый рот!
Правитель наш – самый честный, хвала ему и почёт!
Ты бредишь, сама не зная – цветёт на дворе весна,
И улыбаются девы, и реки текут вина…»
А та всё не унималась: «…Кровавые реки текут…»
И плюнули, и отвернулись… А может потом сожгут…
А город? Его нет на карте - разграблен и стёрт с земли…
Лишь тлеют воспоминанья, что выжили и ушли…
И много в истории будет - войн, катастроф, разрух..,
Детей на панель сошедших и знающих всё старух,
И много погибнет невинных, и будут бороться за власть…
Но будут ещё и Люди, кому не судьба пропасть,
Что выдержат, вымолят, смогут Любовь пронести сквозь бред.
И Бог им, конечно, поможет, и Дьявол вздохнёт им вслед…