Застрели, тех, кто спеть не успел о счастливых минутах.
Знай, им мимо кишки носят то, что по праву дано,
Застрели!.. Всё одно, им смердеть в змеерощенных путах,
А тебе лишний купол и вовсе останется сном.

Не вкурить его, пахнет он совестью скудной,
Эту совесть не сжечь, не горит и не тонет она.
Застрели его, он поберушник приблудный,
И ему за печалью немой красота не нужна.

Он не ворон-бродяга, и родом, не помнит откуда.
Да и незачем в память никчемные числа втыкать.
Застрели!.. Всё одно, ведь никто не накормит,
Ему нечего даже о горе своём рассказать.

Ну зачем ему жить, он не строит, он не ломает,
Не страдает, не ноет, увы, не читает газет.
Застрели его, пусть о своём не мечтает.
Он не смотрится в зеркало даже, как он одет.

Не жалей и не трусь, не разыщут, он без документов,
И в сундук переписки не втиснулось имя его.
Застрели!.. Всё одно, не поставят ему постамента,
А что мучиться будешь, так это, дружок, ничего…

Будешь грешен, но шрам залатаешь, и он рассосется.
Душу вылечат буквы в которых царит суета.
Застрели!.. Всё одно, ведь платить не придётся,
Его жизнь и судьба почему-то не наша, не та.

Он не пел о любви и не клял через плаху начальство,
И не щурился нА свет, на кой закрываем глаза.
Застрели!.. Всё одно, в нём ни зла, ни нахальства,
И бесцветны ему наши черные гром да гроза.