Я пишу на белом фоне
Буквы черные мои,
Все они одна к одной,
По глазам уже круги,
День идет, подходит к ночи,
А я пальцами стучу,
И пора уже ложится,
Но смолчать я не могу.
Рвется, будто из под крана
Слов безудержных волна
И заткнуть-то не выходит,
За окном уже луна.
Может, стоило забыться,
Или вермута напиться.
Но вросли корням подобно
Пальцы в буквы и утробно
Из глубин моих сознаний
Тянут гул воспоминаний.
И уже восходит солнце,
Сверлит стенку мой сосед,
Негодяй, сейчас же утро,
Молоток стучит в ответ.
Что-то рифма вот страдает
И с размерами бардак,
Ритм – вообще забыто слово,
Не стихи, а просто так.
Но подумав хорошенько
Я к обеду порешу:
Я поэт без году месяц,
А бумага стерпит все.
Так что не судите строго,
Я себя-то не сужу,
Я пишу не для работы,
Я пишу чего хочу!
Комментарии