ОН:

Твои волосы пахнут сгоревшей мечтой.
Может быть, я – не твой, может быть – не герой,
Может, просто нам не по пути.
Я устал тебя снова и снова терять
И пытаться в открытые двери опять
Без преград невесомых войти.
Может быть, я когда-нибудь снова решусь
И сотру поцелуями с глаз твоих грусть,
Если память тебя не сотрёт.
Ты, конечно, простишь, и, конечно, поймёшь,
Что спасеньем была эта горькая ложь,
Впрочем, может, и наоборот…

ОНА:

Мне б прилечь на любимый уютный диван
И запоем читать Франсуазу Саган,
Не гадая: уйдёшь – не уйдёшь;
Вместо этого молча стою у окна,
За которым рыдает дурёха-весна,
Имитируя ласковый дождь…
А когда дождь пройдёт, и забрезжит рассвет,
Я, закутавшись в тёплый сиреневый плед,
Беспокойно, по-детски усну.
Мне приснится подёрнутый дымкою след;
Я пойму, что тебя в этом городе нет –
Ты ушёл успокаивать нашу дурёху-весну.