Каждый год он ближе, ближе. И ступает на порог, в дверь стуча - и вижу, вижу у серпа железный рог. Плащ его чернее ночи, серп взрыхляет темноту. Смотрят тыквенные очи, разгораясь там и тут. Рвутся тонкие границы: зацепил их острый рог - и спешат к нам вереницы невесомых быстрых ног. Их шаги как дуновенье ветра осенью сырой, И дыханье на мгновенье заморозит летний зной. В их глазницах листьев ворох, пожелтевших под дождём, А в ушах тоскливый шорох пепла под живым огнём. Припев: Древний праздник в полнолуние. Наливается луна синим соком накануне дня... Будет ночью не до сна. Не до сна! Голубой туман, цикутой пропитав трухлявый крест, мир земной собой укутал - мир подземный вдруг воскрес. Пляшут мертвенные тени распевают голоса, что грозой ночной осенней отдаются в небесах. Закряхтел часовни остов: ветер с ног чуть не свалил. Устоять ему непросто, накренившись до земли. И метла по небу мчится, оставляя за собой сажи тлеющей частицы и унылый волчий вой. Блёкнет лунная лампада, истончается фитиль. Ты теням дана в награду - До рассвета досвети. Припев: Старый праздник в полнолуние. Наливается луна Синим соком накануне дня... Этой ночью не до сна.