Опять влекут Михайловские рощи,

Прозрачный лепет липовых аллей.

Опять душа взволнованная ропщет,

Забвенья просит, хоть на пару дней…

Пойду одна столетнюю тропою.

Лист жёлтый в ноги, словно верный пёс,

Мне бросится. Замрёт. Я дверь открою…

«Опять пришла?» - почудится вопрос.

Читаю строки на листе старинном.

Ах, боже мой, какая красота!

И понимаю: в том моя кручина,

Что недоступна эта простота.

Что совершенство – та же бесконечность,

Давно вся мудрость отдана волхвам…

По комнатам неслышно бродит вечность,

Приставленная к пушкинским словам.

Стихи мои мне не дают покоя.

Теперь всю жизнь за них несу ответ.

Горит звезда над Соротью-рекою,

Роняя блики. Пушкина всё нет…

Я ухожу знакомую тропою.

Слова притихли, на душе светлей.

Я ухожу и уношу с собою

Прозрачный лепет липовых аллей.