Что наш язык в сравнение с природой?

Ее писали все, кто кистью, кто пером,

Стихи писали ей, ей посвящали оды,

Холсты различные развешаны кругом.

Я их люблю, люблю ходить по залам

И наслаждаться видом красоты,

Люблю закат в оранжевом и алом,

Люблю восхода тонкие черты.

Но более всего люблю первооснову,

С которой списаны все эти образцы,

Не передать ее не кистью и не словом,

Беспомощны холстов огромные листы.

Как выразить в словах невыразимость чувства?

Над этим бьются многие века,

И обессилено безмолвствует искусство,

И повисает в воздухе беспомощно рука.

Как отразить Создателя в созданье,

Где тень, а где основа бытия,

Где сущее, а где воспоминанье

О том, что было. Различить нельзя…